Essere un fiore è profonda responsabilità, ancora e sempre.

Ho sistemato la notte stessa il piccolo girasole in mezzo alle pagine di un libro amato, e così spelacchiato sudato e asciugato e vivido annaspante e ribelle, ricorda me ora.

Come se mi stessi togliendo petali e petali per arrivare al centro, per denudare ciò che troppe vesti ha, per ritrovare qualcosa che temo di star perdendo, e lasciando segni - carezze o ferite - senza poter fare altrimenti.

Sta davvero arrivando la bufera di nuovo, qui, ed è agosto, e non è più luglio, e Nina sta prendendo un sopravvento che non riesce a gestire, come nell'occhio di un ciclone che nessuno nessuno vede e attorno tutte le paure che non riesce a domare.

Come se doveva arrivare prima o poi e sapeva benissimo che sarebbe stata impreparata.

Come sempre vorrebbe che qualcuno lo facesse per lei.

Ma essere un fiore, girasole mio, è profonda responsabilità.

Spero che ciò che è giusto e possibile avvenga, ciò che fa male smetta, ciò che è bene si riveli tale. Che nessuno fugga, che niente sfugga, che "come vorrei che capissero" trovasse una fine, che quello che Francesca crede di capire sia realmente tale. Questa volta lo sia davvero.

C'è elettricità nell'aria

e la pioggia arriva, arriverà, e laverà via, arriverà la via.